Murió la noche,
estéril, sin ingenio, sin latidos,
sin palabras para un verso;
estoy febril por alumbrar esa rima de piedra
que me martillea la sien dejándome casi muerta.
Ha amanecido,
la naturaleza hiberna inmóvil, muda
de un blanco deslumbrante en el luz de mi ventana.
Una a una, un carámbano destila gotas heladas,
necesito beber esa agua curativa;
y, luego, herir el cielo con mi navaja,
tomar la tinta de su linfa
y escribir un poema
que caliente y abrigue el invierno de este mundo.
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