Traigo un
verso de la Espera,
un asunto de
ingenua ciencia;
de un lado,
es fogosa hoguera,
es arder de impaciencia
mirando el reloj hasta ocultarse el sol;
si al fin llegara quien así se demoró
le darías una patada con el botín.
Pero si el plazo es de futuro gozoso,
que se dilate como el astro
en junio calmoso;
recréate en los preparativos;
y al oír
el batintín brioso
a los piélagos corre y tírate.
¡Oh! rosas de diciembre
sé vuestro nombre de llovizna y niebla
desnudas, sin espinas, sin abrigo
solitarias al viento.
Nos sorprendéis
cuando se recrudece el aire
pero los sueños crecen
con las cercanas margaritas, prímulas.
En derredor troncos de liquen,
un magnolio de frutos rojos,
rosas de invierno, flores de la nieve
de levantado talle, estremecidas.
Cuando un año declina
aún dais botones florecidos
que, amanecido, la Madre cortó
y recogió en la tilma de Juan Diego.
No es el final del túnel
ni sólo dispersión o refracción
umbría, reflexión, ni óptico
engaño; Física conocida.
No sería exclusiva ondulación,
ni incoloros corpúsculos móviles.
Reúne complejidad de fotones
en un campo magnético minado.
De pronto provoca una explosión multicolor,
un arco iris, blancura de nimbos,
superficie de mar albo en calma
y al mediodía juega forma sombra
en el huerto de la que llamas casa.
Astro radiante creado en un tiempo
arcano,
magnánimo lucerío sólo visible a los
ojos
en un estrecho espectro visible.
Otoño, ebrio de sangre,
descendiendo por las colinas
cubre la tierra siseante
con bermejas hojas palmeadas.
La llovizna persistente
no muere, vientos catárticos
despojan tu alma, cubren
de hielo a todos sentidos.
Contra la espera de muerte
estás de pie por la Belleza
hasta alcanzarte el poniente
que envuelve y furioso besa.