MUERTE

 

La vida no es sino juego

para postergar la muerte,

que aguarda la hora, helada,

agazapada.

 

Susurra en ocres rendijas

de un día cualquiera, siempre

                               sinuoso

gira y araña la espalda.

 

Se la oye gritar

cuando cruje la tierra

cuando el mundo se rompe

y una madre no responde.